Há uma hora triste

que tu não conheces.

[...] não é a da noite

em que já sem luz

a cabeça cobres

com frio lençol

antecipando outro

mais gelado pano;[...]

[...] nem a da conversa

com indiferentes

ou com burros de óculos,

gelatina humana,

vontades corruptas,

palavras sem fogo,[...]

[...]não a do cinema

hora vagabunda

onde se compensa,

rosa em tecnicólor,

a falta de amor,

a falta de amor,

A FALTA DE AMOR;

nem essa hora flácida

após o desgaste

do corpo entrançado

em outro, tristeza

de ser exaurido

e peito deserto,[...]

[...]Pois hora mais triste

ainda se figura;

ei-la, a hora pequena

que desprevenido

te colhe sozinho

na rua ou no catre

em qualquer república;

já não te revoltas

e nem te lamentas,

tampouco procuras

solução benigna

de cristo ou arsênico,

sem nenhum apoio

no chão ou no espaço,

roídos os livros,

cortadas as pontes,

furados os olhos,

a língua enrolada,

os dedos sem tato,

a mente sem ordem,

sem qualquer ação,

tu vives: apenas,

sem saber por quê,

como, pra quê,

tu vives: cadáver,

malogro, tu vives,

rotina, tu vives

tu vives, mas triste

duma tal tristeza

tão sem água ou carne,

tão ausente, vago,

que pegar quisera

na mão e dizer-te:

Amigo, não sabes

que existe amanhã?[...]

[...]Tantos: grossos, brancos,

negros, rubros pés,

tortos ou lanhados,

fracos, retumbantes,

gravam no chão mole

marcas para sempre:

pois a hora mais bela

surge da mais triste.

[DRUMMOND, Uma hora e mais outra

in A rosa do povo, p. 50]

Dias sem post, tardes agridoces e noites drummonianas.